Direttore: Aldo Varano    

Gli occhi dell'Africa sulla nostra umanità

Gli occhi dell'Africa sulla nostra umanità
AFRI
Avete  ragione,  avete  ragione  voi,  basta  parlare  di  loro,  di  ͚sti  benedetti  neri  che  vengono  dall’Africa.  Basta.  Dobbiamo  parlare  di  noi,  noi  popolo  Italiano,  che  stiamo  messi  male,  malissimo.  Brutti  sporchi  e  cattivi  come  siamo.  Basta  con  il  continuo  cercare  soluzioni  politiche  per  loro.  Noi  siamo  l’Europa,  mica  l’Africa.  Basta  con  questi  che  li  aspettano  ai  porti  del  sud,    per  aiutarli  con  acqua  e  merendine.  Che  per  inciso  chi  le  paga  l’acqua  e  le  merendine.  Noi  le  paghiamo,  che  non  abbiamo  neanche  i  soldi  per  mangiare  brioches. 
 
Basta  con  i  corridoi  umanitari,  il  mare,  la  Libia,  le  multinazionali  che  è  colpa  loro,  aiutiamolo  a  casa.  Parliamo  di  noi  Italiani  brava  gente.  Che  ci  sbattiamo  per  pagare  le  bollette  e  abbiamo  i  nostri  problemi  e  non  possiamo  pensare  a  quelli  degli  altri.  Basta  con  queste  immagini  di  morti  ammazzati,  che  ci  viene  il  dubbio  che  possano  essere  vere  e  non  l’invenzione  di  un  cattoqualcosa,  che  gode  nel  farci  sentire  indifferenti.  Come  quando  eravamo  piccoli  e  le  nostre  mamme  a  ripetere:  mangia  che  in  Africa  i  bambi  muoiono  di  fame.  Sono  quarant’anni  che  muoiono  di  fame  questi  bambini.  Certo  ora  annegano  in  mare,  che  per  fortuna è  pur  sempre  lontano  dalle  nostre  case. 

Non  tocca    la  nostra umanità  il  mare.  Se    questi  morti  ce  li  piazzavano  sotto  casa,  era  diverso.    Fastidioso.  Se  erano    messi  lì  uno  sull’altro,  da  spalare  come  la  neve.  Cadaveri  che  puzzano,  come  l’indifferenziata  tenuta  sul  balcone  al  sole.  Come  uscivamo  poi  da  casa,  noi  brava  gente,    con  i  corpi  a  dirci  dove  è  finita  la  compassione.  Basta  anche  compassione,  che  prude  come  un  foruncolo  arrossato.  Chi  li  conosce  questi.  Senza  nome,  senza  patria,  senza  appartenenza.  Non  esistono.  Grazie a  Dio  c’è  il  mare,  che  se  li  mangia  i  corpi  e  ci  libera  dall’odore  della  morte  e  dal  dovere  della  memoria.  Basta,  che  vogliamo  stare  in  pace,  almeno  noi. 

Non  vogliamo  turbarci  per  la    donna  raccolta  su  una  asse  di  legno  che  galleggiava  da  due  giorni.  Come  la  protagonista  di  Titanic.    Forte!  Fortunata  lei,  è  viva.    Magari  giusto  un  attimo  ci  commuoviamo,  perché  così  ci  hanno  insegnato  nelle  chiese.  Ma  poi,  perché  soffermarci  sul  suo    sguardo  che  sa  l’abisso  degli  uomini.  Sul  cadavere  bambino  e  il  cadavere  madre  con  cui  è  stata  vicina.  Sulla  sua  paura  disperata,  sul  pensiero  del  male  e  la  sua  indifferenza, sui  soccorritori  e  la  loro  vicinanza  affranta  di  carezze  e  occhi.  L’umanità  è  inutile  come  la  poesia.  Non  ti  fa  mangiare,  né  pagare  le  bollette. 
Questa  moda  di sentire  l’altro  come  parte  di  noi.  Basta.    Sei  fregato  per  sempre  quando  succede.  Perché  convincerci  che  nessuno  mette  i  suoi  figli  su  una  barca  a  meno  che  l’acqua  non  sia  più  sicura  della  terra.  Lo  dice  una  poesia.  Parole.  Le  poesie  non  salvano,  neanche  noi.  E͛  inutile  come  l’umanità,  a  cui,  per  fortuna,  lentamente,  stiamo  smettendo    di  credere.